O CÓDICE E O CINZEL

MADRUGADA ÀS CEGAS

2010-05-24T15:28:00.000-07:00

AMANHECE CALMO E FRIO O DIA E SUA TEZ ORVALHADA
SOB O CANTO ATÔNITO DOS SERES DE PLUMAS LEVES
QUE REINAM NO AR E RISCAM O CÉU
NUS E RINDO DOS RAIOS DE SOL

QUANDO A PALIDEZ SOTURNA SE DESFAZ
DA UMEDECIDA MADRUGADA
OS PÁSSAROS PINTAM AS CORES DO SEU CANTO
RESPLANDECENDO INCESSANTES COMUNICADOS

O SOM FAZ BROTAR DAS SOMBRAS A CLAREZA DO VERDE
O BRAILE A NOTAR-SE AO TOQUE DAS FORMAS
VERDADE E NATUREZA SE CRUZAM NA IDÉIA
O PLANO DE FUNDO CORTINA E O VÉU DE TODA A VIDA

VASCULHAR MEMÓRIAS E ENFILEIRAR DADOS
TODOS TECIDOS, TAPA OLHO, ESPELHO PLANO
A ENFEITAR DE FACES O MEU ROSTO
E DE SONHOS O MEU BREVE SONO.

Poema Recém Nascido

2010-05-20T20:36:00.000-07:00

RECÉM NASCIDO

SEMBLANTE DO BEM

É FRÁGIL MAS AO CHORAR

TEM JÁ FORTE A SIRENE

QUE TEM TODO NENEN

TUDO APRENDE

SEM SE ASSUSTAR

QUANDO SE ESPANTA

DESCOBRE CRESCIDO

QUE JÁ SABE SONHAR

E VIVE, BRINCA E CANTA,

CRIANÇA COM OLHOS DE LUA

E PÉS DE VENTO

QUANDO PERCEBE SITUA

SE FOI A INFÃNCIA

DANDO UM PULO

SAI DO COLÉGIO

E TUDO ANSEIA O TEMPO

OCUPA A VIDA FEITO

UM RELÓGIO

E QUANDO A HORA

JÁ ESTÁ CHEIA

SE FEZ ADULTO PESADO

ELO ONDE ENXERGA

QUE ENVELHECIA

E VENDO TUDO

NÃO ACREDITA

QUE AGORA É VELHO

PELE MURCHA

CABELO BRANCO

PUXA VIDA

QUE EU AMO TANTO

TE PEÇO: MEDITA UM VERSO

QUE HOSPÉDE A LÁPIDE

NESTE MOMENTO.

Peixes & Beijos

2010-05-18T18:08:00.000-07:00

JAMAIS ESQUECEREI SEU BEIJO,
POR MAIS QUE EU TE DEIXE,
OU QUE SEQUE TODA MINHA SALIVA.
EM TI, VEJO UM RIACHO DE ÁGUA VIVA.
EU TE BEIJEI COMO UM PEIXE.

POEIRA

2010-05-15T19:09:00.001-07:00

MIL SÓIS E UM COMETA

NINGUEM MAIS VAI CONTAR

ENTÃO, COMETA.

A SÓS E EM SEGREDO,

NINGUEM MAIS VAI SABER

POIS É, SEM MEDO.

DEPOIS, NÃO SE ARREPENDA

MEIA LUA A RONDAR

NA ESPREITA.

POIS, VIRÁ A ERA

QUE ESSA HISTÓRIA

SERÁ POEIRA.

PURA NATURA

2010-05-13T16:31:00.000-07:00

Verde és tua calma
da paciência milenar das plantas,
substãncia pura e bruta
que não anda mas és completa.
Áurea de réptil
camuflada na pedra indócil,
perto da folha amarela
caída no solo espesso.
Ardósia de um brilho fronteiriço
entre o céu e o chão.
Tranquila a floresta ergue seus altares
sem ídolos, pois és matéria conjugada,
das nuvens até as raízes.
Um círculo infinito
entre o marrom e o dourado.
Tenso atrito que recicla
o verde em paz pura.
Teu sangue és de seiva
teu bálsamo de néctar
e tuas lágrimas só podem ser
do orvalho da névoa.

O fio e a trama

2010-05-13T16:04:00.000-07:00

Um rio correndo
no lago da memória,
águas do tempo.

HAIKAIPIRA

2010-05-12T17:11:00.000-07:00

"Gosto de sentir o inverno
brotando no campo a babuge.
Mas nada melhor que ouvir
quando as vaca muge."

Afecto

2010-05-11T16:42:00.000-07:00

ARTESA

Arte é um tipo de afeto,
antes perto do que tarde.
Tem arte sacra
tem arte laica
tem arte sã,
tear de nylon
tear de linho
tear de lã.
Tudo isso faz parte,
para além do que se pode.
De Rimbaud a Freud,
de Lacan a Sartre.

ALFABETO

2010-05-06T20:39:00.000-07:00

CALENDÁRIOS

Muito tempo passei, em uma região
que figurava entre a palavra e o objeto.
Fissura de asa, entre o real sentido
e o primeiro grão motor gráfico do símbolo.
Eram crias de minhas entranhas que não se falava.
O avesso do verso em seu desmedido compasso.

Até que derreteram-se os calendários
e forjaram-se outros dias úteis,
mais fiéis ao lugar do gerúndio, ilimitado.
Um devir tranquilo e doido, diário.
Que logo arrasta o ciclo para um estopim drástico.
Solução para todos os fins.

O paradigma se constrói como os muros de um labirinto,
e se desmancha como no mar as ondas, repetidas.
Passei a ser junto, Fênix e Poseidon.
um alfabeto imaginário a esmo, em cima da folha:
um inseto e um fio de cabelo.

O CACTO INTELIGENTE

2010-05-05T10:31:00.000-07:00

"MANDACARU"

O CACTO CRESCE NUM TRÓPICO,
ESQUECIDO, E ALI PERMANECE,
AVESSO AS CIRCUNSTÃNCIAS DO DIA.
MESMO CASTO DE CARÍCIAS,
MANTÉM SEU SEMBLANTE SOLITÁRIO,
TÍPICO DE PRATARIA OXIDADA.
SEUS ESPINHOS SÃO APENAS
UTENSÍLIOS EM DESUSO,
ESPERANDO POR UM IMPACTO.

O QUE VERIAM OS DADAÍSTAS
COM SEUS OLHARES CONFUSOS?
AQUELE CACTO TEM OS GESTOS
QUE SÓ OS RUMINANTES CONHECEM.
OS DESAVISADOS SE ATREVEM
COM SEUS GARFOS E SABOREIAM
SEUS GALHOS INDIGESTOS
TOMANDO ALCOOL DE APERITIVO.

TANTOS CACTOS DOMÉSTICOS,
DE ESTIMAÇÃO, MAS AQUELE
ERA SELVAGEM E ATRAENTE,
TINHA UMA FLOR DE MANDACARU.
MAIS PARECIA UMA INSTALAÇÃO,
OU UMA GUARITA
DE GNOMOS INTELIGENTES.

ESTAÇÕES

2010-05-04T21:02:00.000-07:00

QUANTAS ESTAÇÕES PASSARAM

DEPOIS QUE NOS SEPARAMOS?

MEU CORPO CONTINUOU NO VERÃO

ESTACIONADO, TEMPESTUOSO E QUENTE,

AGUARDANDO QUE A PRÓXIMA PRIMAVERA

VENHA, FLOREÇA NOS CAMPOS

E ACALME MINHA ALMA.

QUEM LEMBRARIA?

NÓS DOIS CAMINHANDO NA FLORESTA

ENTRE AS SENDAS,

INDO AO ENCONTRO DOS RIOS.

VOCÊ AGARRADA AOS MEUS BRAÇOS

E PENSAMENTOS.

E NÓS AINDA LIVRES,

DA ÃNSIA DE LIBERDADE

E DA SOLIDÃO.

QUEM SABERIA?

AQUELES BOSQUES CANTAVAM

LINDAS MELODIAS DE ESPERANÇA,

QUE HOJE DISTANTES

MAIS PARECEM LENDAS.

QUEM MAIS LEMBRARIA DESSAS CANÇÕES?

ESCREVEMOS COM UMA CHAVE,

APENAS NOSSOS NOMES

NA SOMBRA DE UMA ÁRVORE,

ALI PERTO.

DENTRO DE UM CORAÇÃO

FERIDO E INCERTO.

SE DER ELA

2010-03-24T21:16:00.000-07:00

CINDERELA

Querer ela
já foi
minha sina

tanto eu quis
que virou
querela.

Agora
já pelas
águas diluída,

de tanto
tempo
querendo ela

tornou-se
mera
aquarela:

de feio
fiquei
vermelho

de tão linda
ficou
amarela.

A geléia de Parmênides

2010-03-13T20:26:00.000-08:00

Não sou discípulo
dissipo, pulo e voo
sempre centrífugo...
Não sou vocálico
em voga o hálito da palavra
sou nevrálgico.
Não sou facínora
faço a sina na hora
sou o fascínio na víbora.
Não sou desaforo
mas adoro afagar o fogo
sou pólvora e fósforo.
Não sou Calígula
nem calo a gula da língua
sou o cavalo de sandálias sem garupa.
Não sou profeta
provo o fel da calafeta
sou o café frio na xícara.
Não sou alquimista
mas química, a mente acalma a vista
aleatoriamente sou masoquista.
Não sou complexo
complico o plexo desse nexo
sinto desejo sem sexo.
Não sou artista
minha arte despista
em parte sou lagartixa.
Não sou amigo
mas amo o âmago da intriga
sou um abrigo no seu umbigo.
Não sou distante
disto diante do instante
sou presente.
Não sou sozinho
mas só às cinzas me aninho
sou assim, na minha.
Não sou coerente
recorro ao erro da gente
sou um corredor na minha frente.
Não sou monumento
moro nas nuvens
sou vento.
Não sou ninguém
nem nego o alguém que sou
porém,
não sou farinha
mas de farelo em farelo
encho o saco.

papirum fogo

2010-03-10T20:48:00.000-08:00

quero um papiro
antigo pra eu pirar na feira
antes que eu pire na quarta feira
pegue fogo e fique louco de vez
outra vez.

Quero um amigo
num domingo para companhia
nem que seja pra falar besteira
bem podia até contar estrela ou cantar
sei lá,

sobre a vida
em Teresina (ainda) levo a coisa séria
pensar pudera ser uma brincadeira
sem saída, então pense o que queira
ilíada não era ilha
nem Brasília...

Só espero
que você também seja sincero
na dúvida ninguém sabe o certo
político também é macaco
caco de vidro, pedaço de vida
ou dívida...

Por enquanto
eu canto pra minha felicidade
essa triste canção de saudade
por amor ao coração
que um dia me fez, ou fiz
feliz.

Vou levando
indo pro rumo que eu aponte
um dia quem sabe vou pra Bahia
outro talvez pra belo horizonte
cartão postal,
pôr do sol...

SÁBADO SAMBA BEBUM

2010-02-19T06:54:00.000-08:00

SABAT DO SAMBA

Sábado sambando sabat do negro
sabat do samba sambando bebum
boi bumbá zabumba bebum ba
no carnaval mulher buquê do mal

um cocá qualquer coqueiro cola
cacique de cócoras caçando cheiro dela

cara de tara do tarado mesmo
o canibal melhor não tem história

vou comemorar no meio dela
viver dormir no veio da memória

samba samambaia baila samambaia bela
o mel de abelha escorrega da colméia

bom saber sambar no bamba
sambando bêbado bebendo samba

sabia que a sabiá sabia sambar
tocar tambor também eu sei meu rei

deus tupã tupiniquim tapuio
tacou tambor também que eu sei

zumbi do zumbido zumbi dos palmares
já ta subindo nas palmeiras

cacto peyote caboclo cafuzo
captou o mote cabra zangado

samba na potycabana se acabando em banho
na butique um batuque de atabaque bacana

é federal federação do samba
a verba o verbo a velha gana.

O TROVÃO

2009-12-05T09:24:00.000-08:00

TALVEZ SIMPLESMENTE SOE
COMO UM TERRÍVEL ESTRONDO,
OU BADALAR DE SINOS ELETRÔNICOS
COM TROMBETAS E ARPÕES.

TALVEZ CLARO O RAIO ECOE
ENTRE AS NUVENS CARREGADAS,
NUM RIBOMBO LUMINOSO
DE CORISCOS NA CHAPADA.

A TEMPESTADE ANUNCIA
COM FAÍSCAS A BATALHA,
QUE AGUARDADA SE TRAVA
NUM VERÃO TENEBROSO.

O CÉU TORNA UM SALÃO
ONDE TOCAM OS ANCESTRAIS
A PRIMITIVA MÚSICA
DOS ETERNOS SERES NATURAIS

QUE DANÇAM NA CHUVA O RITUAL
DE ACASALAR COM A ÁGUA
NUS, EM RAROS CAMPOS
CINZAS DE OUTUBRO OU VERDES DE ABRIL.

OS QUE NÃO DANÇAM, ESPANTAM-SE
COM MEDO DO CHÃO TRAIÇOEIRO,
E ESCONDEM OS PÉS NAS CHINELAS

DEPOIS DE TENTAREM REVER
OS VALORES PREGADOS
NA RAZÃO E NO TEMPO.

PICTOGRAMAS

2009-11-26T16:47:00.000-08:00

VIVER

REVIVER

EXISTÊNCIA                                         &                                     RESISTÊNCIA                                          

                 PODER  SER      

                RESPONDER

ÂNSIA

SÚBITA

POESIA

REMÉDIO & ESSÊNCIA

AMBROSIA

)( )(

TENEBROSA

TER & RETER

INFÃNCIA

OCULTA

DERRETER

DISTÂNCIA

CHUVA

MISTÉRIO & INTERIOR

SARAR

AZIA

TÉDIO

SONDAR

DOR

SONHAR

SONHADOR

...

                                                                               ANDAR

DOAR

RODAR

CALAR & CALOR

ONDAS

COR

       AMOR                         & SILÊNCIO

REVER

MOVER

REMOER

SENTIR

RIR

   GRITAR                                                                                & IRRITAR

GIRAR

AGIR

RESSENTIR

REGIRAR

REAGIR

INTERAGIR

RESISTIR

EXISTIR

EXITAR

EXIT

O acaso do trajeto é o estratagema do caos

2009-11-18T19:01:00.000-08:00

A Tragédia na aldeia, entre o Poeta adivinho e o Correio

Brincava o ser sapiens, em ondas enigmáticas,
nas grutas galerias, nas cavernas museus
e nos ossuários de porcelana,
desde a remota era da arqueologia,

gravando nas louças de pedras e marfins
os símbolos da caça masculina e da fertilidade feminina,
e com a rupestre caligrafia, fez-se, da confusa babel
a neoplastia revigorante das palavras.

Da cerâmica, à pele preparada com alúmenes.
Dos hieróglifos egípcios, aos pergaminhos antigos, enigmáticos
que de tanto labor da idéia, aprimoraram o caos,
do pó, até a época recente das redes de informática.

Antes sapiens, mas, esqueceram-se, que as letras
foram Bordadas com a energia vital das marés calmas,
e que o subtil espúmeo véu sonoro das praias,
anunciavam-lhes uma futura tempestade de sentidos.

E assim como, o despretensioso vento esculpiu lentamente
o invólucro calcário das conchas,
o ribombo do trovão trouxe o medo,
e o raio imprevisto, a verdade.

As montanhas pacientes, bem que poderiam agitar-se,
e acelerarem, depois de um primeiro passo
a marca da erosão das horas,
até que do tenro atrito restasse apenas areia fina.

Mas o que seria da incessante ventania dos campos,
sem o combate com a teimosia resignante das colinas.
o mesmo que o pulsar de ondas dos mares,
sem a corrosiva luta contra as rochas.

Assim, o rechaçado oceano azul ciano,
misturou-se ao amarelo expansivo do sol,
ao encarnado vermelho inebriante das papoilas
e fez gotejar o verde láudano sobre as águas salgadas.

desde então o mar nunca mais desembreagou-se
e fez da contínua refrega, canções
derramadas em tinta fresca esferográfica
com relampejos e imagens sublimadas num papel.

Lutava um náufrago no cais, com a garrafa vazia de vinho
exalando no mar a transbordante e doce palavra pirata,
com pitoresca poesia de areia e vidro, esculpidas pelo cinzel
com aroma de duna solitária, ou oásis desabitado.

A costumeira embriaguez engarrafada, velejando em náuseas,
com a sensação vocálica da atritada ardósia de fogo,
na eterna sincronia das águas dos mares e do vento,
correspondente às caravelas, movimentadas pela bússola do tempo.

Clepsidra surgiu em maremoto, com um abastado silêncio de ampulheta,
questionando-se por onde escorreriam as sílabas resvaladas,
e até onde ecoariam as consoantes grávidas,
sussurradas com o gravame da vida, em ouvidos de cortiça magnética.

O Marinheiro perdido trajava farda em amarelo e azul,
envolta dos intranquilos pés, botas de couro bege.
nas costas, uma mochila com cartas endereçadas,
e na cabeça, um chapéu, destes de pôr em bustos, ou de sinalizar.

Navegava satisfeito em sua bicicleta,
pois já se fora a época de madeira das caravelas,
E cortava as ruas como um peixe cartilaginoso,
adaptável a agonia de faca submarina.

as linhas laterais, tornavam-no exímio captor sensório
das vibrações alheias e dos campos elétricos.
Tinha para respirar brânquias narinas e guelras felinas
e fileiras de dentes para mastigar os números das casas.

Imprudente burlava o sossego dos muros
e feria com o dedo ligeiro, as campainhas,
como feria as cordas da cítara, o pombo viageiro,
de eriçadas plumas musicais e ramagens no bico.

Quando cansado de burlar, repousavas num aradado pomar,
bradando hinos aos canários e aos galos de campina,
comemorava saltando piruetas, piando, negro como o pássaro tiziu,
a dançar sua plumagem nupcial, como que cantando às fêmeas.

depois o arauto carteiro selvagem, invadia os lares
feito besouro zumbindo de súbito, presságios.
E proclamou os festins da sacerdotisa de Baco,
junto com as moscas entorpecidas, pelo tinto olor das uvas.

Ah! lendária Cleópatra, enfeitiçada por Dionísio,
prometera a Marco Antônio, auspiciosa,
que beberia o valor de uma província, numa taça de vinho.
E Bebera!junto do vinho no cristal ocre, uma valiosa pérola.

Após degustar, de tal talismã medicinal,
pôde também repousar resignada,
decúbita em vigília, abraçada por uma aragem fria,
e hipnotizada por heras seculares e videiras.

Mergulhou, nas profundezas encarnadas da vida,
que tardias revelaram, sua verdadeira idade nos milênios
pôde então filosofar pela última vez, antes de acalmar sua fadiga,
por alimentar as forças e o calor dos homens,
o vinho é sangue da terra e através dele enxergamos a verdade.

TENAZ O TEMPO

2009-11-09T16:31:00.000-08:00

Por mais que tenaz, e viscoso,

o tempo subtil, retroage...

e sedimenta suas arestas oblíquas

num fóssil estreito e vário,

moldado a custo

do vigor incansável da gravidade,

e de todo o caráter torpe

da ventania auspiciosa.

Que agita o solo rijo,

e lacera as ruas tortas da cidade

descomposta de natureza,

areia e

grãos.

é como um frenesi na velha montanha

que fustigada pelo vento,

arrepia a terra,

palpita o chão,

e faz brotar das pedras

suas relíquias vegetais.

Herdadas da uterina cripta ardente,

na febre terçã do solo.

onde interagem o cio e o ócio

com o desvario momentâneo e célere das estações.

Incitando o instante a quebrar o cotidiano.

Enquanto isso, o âmbar teimoso

aglutina e eterniza o que o cerca

em sua resina atemporal.

e a protege do tufão.

já o espectro da pétala lilás

protegida nas páginas de um livro,

amarelece mas não perde sua forma

côdea,

essência.

assim também é a ciência

envelhece mas subverte seus ramos

e recria sua vergôntea

do cuspe resignante.

TARDE MORTA

2009-10-03T09:40:00.000-07:00

TODOS, VIVOS SUICÍDAS

Tarde morta, amarelo queimado
sob um sol distante, se disfarça o acinzentado.

Cérebros ofegantes, tédio, poluição
o céu não tem mais seu mistério
ou será o homem que perdeu a razão?

Há um quadro vivo em minha mente
o mundo dança mesmo moribundo
as árvores, tristes balanços, galhos histéricos.

Urubus sobrevoam cheiro de morte,
a carne fétida em putrefação.

ciclo da
vida

espiral
da
loucura

há muito não caminhamos
apenas somos guiados
que caminho seria um atalho?
qual destino não seria escarpado?
que instinto seria uma vontade?
qual desejo seria uma obrigação?
que vida seria liberdade?

Nos tornamos mais humanos
quando somos animais!

o que seria um rio no olhar de um peixe?
que seria no olhar de pescador?
que seria no olhar da sereia?
que seria no seu olhar?

seria
apenas
um rio?

seria
apenas
um olhar?

Não sei se choro ou mijo!
Não sei se olho ou rio!

sei que esse fluxo não cessa!
que todo líquido desagua!
e que a tarde sempre renasce!

LACRIMEJAR

2009-09-21T16:20:00.000-07:00

COM SAL NOS OLHOS, E AS MÃOS MOLHADAS

As mãos que olham,

são as mesmas que ferem

os cílios

com os dedos,

e assanham as sobrancelhas,

e os cabelos molhados.

(descabelados)

Os olhos que apalpam,

são os mesmos que rasgam

as pálpebras

de molho,

e mapeiam as células,

e os poros pelos aros.

(púbis pêlos rasos)

A vista das celas,

acariciam

a epiderme selvagem

da carne crua.

O tato digital,

observa

a inocência obscena

da pele nua.

Transpondo a paisagem,

num farejar indócil,

revelando territórios

hostis,

camuflados.

Enxergando a margem

incólume fóssil,

num radar de sáurios,

com a sanha

inflamada.

Répteis rasteiros e torpes,

arranhando o ventre liso

no úmido solo.

Vasculhando nas vestes

a maciez das flores,

maliciosas.

Até cambalearem moles,

com a embriaguez das uvas

seviciadas.

Fundos,

os buracos oculares de silício,

vomitam imagens

em silêncio,

incrustadas no panorama

das negras lentes

do óculos.

Juntos,

na caverna orbital de Polifemo,

choram sais as rochas

aos gritos,

com abrupto ciúme erótico

da membrana rubra

da saia.

Os sentidos transitam,

nas lágrimas em pranto,

em coro,

na chuva.

Os sentimentos amargam,

no mar revolto,

em ondas,

na espuma;

Que o sal enxuga,

lambendo a ferida suja

de areia da praia.

ISTMO PERDIDO

2009-09-19T09:06:00.000-07:00

Todo dia insisto, em sair do fosso frio
e cismo em pular fora do érebo abismo.
Arisco, incito o transe, atiço a troça
dos úmidos calabouços, mas no fundo, desisto.

Percebo a longínqua aurora que se desfaz no instante,
e a pestanejar persisto, na fugacidade das cores
perecidas, confundem-se virgens como riso infante
que vivaz desabrocha e murcha efêmero como as flores.

fatídico, o crepúsculo também se esvai no horizonte
como se a tarde sumisse, dentro de um ralo no céu.
e a noite abrisse um rasgo nas catacumbas da fronte,
a ferida noturna empunhalada com um cinzel.

quem sabe a vida é a fuga do atlas, ou a busca de um istmo
perdido entre a rota e o último paradeiro,
que oscila entre o cinza e a luz, revelando seu ritmo.

quem sabe inevitável, seja apenas a morte e o segredo
e que muito se evita de viver a vida verdadeira
esquecida entre o ciclo das eras e a época primeira.

(Théodor Bezellius)

EQUILIBRIUM

2009-09-10T09:15:00.000-07:00

O quartier - Pieter Bruegel

EQUILIBRIUM

EquiLÌBRIOS HarmoniOSO
Que LOMbrem
BRilhos De VaPOR

deLÌRIOS
AurORAS boreAIS
Borrões de LUZ

EstuPOR verbOSO
PaLAVRAS MaNANCIais.

PersCRUTEM,
"my FAVORite tHinGs"
JohN colTRANE.

As VOZes GEMIdas
Das rOUCAS GARças
bicUDAS e de SonORO goGÓ

O sOM de VestIDO
erIÇADO PELO VeNTo
O VERmeLHO a flaMULAr

Na PAUSa do
semÁFORO MuDo
pensaMENTOS

PASmo
reFAÇO mEU MUnDO
AlUMBRAmentos

mANDO um teléGRAFO
COPÉRnico
em
brASAS
DANÇAntes ChAMAS
MIRAgeNs nO cALoR...

“Lorem ipsum vim ut utroque mandamus intellegebat, ut eam omittam ancillae sadipscing, per et eius soluta veritus.”

(Théodor Bezellius)

Cigana Crepuscular

2009-09-09T19:40:00.000-07:00

(a Diandra Rodrigues)

Moça, de faces e maçãs
Mulher, de carnes e quadris
quando sorri, os dentes gentis de criança
mastigam as manhãs.

Sempre de tarde, cigana Crepuscular,
procura o anunciar do brilho da estrela,
vagando vermelha com trança nos cabelos.
Irradia o céu com as cores da beleza,
invade as nuvens, balança os ventos.

De noite, ás vezes atriz, arrisca um gesto,
palpita a pele, se enfeita, cobre-se de vestido.
Namora o espelho e se pinta, como pode uma índia,
e desfila, a cantar para a lua as canções mais belas.

Amanhece embrulhada num lençol de suspiros,
a pintar em telas o dia de menina agreste.
Alvorece macia, acalentada em sonho idílico,
dependurada no cipó do cipreste.

Ao rio, ágata

2009-09-08T19:04:00.000-07:00

De todo rio, gota se faz,
olhos d´água eternos lacrimais
submersos no topo da colina,
atrás das pedras que pingam
e escorregam cegas nas pernas da terra.

A penetrar um caminho perpétuo
em tuas entranhas, de mato mítico e relevo,
amaciadamente acidentado pelo tempo.
O círculo do fogo e do gelo,
que arde e doura cíclico
um novo sol a cada dia refeito.

Fabricam-se as sombras, as cinzas da noite,
do grito dos gêiseres e do suor de icebergs,
o claro tranquilo a dissolver o escuro bramido labor,
eterno acasalar de deuses coloridos
encharcados de olor de chuva.

Que regam o ciclo e rogam o cio
lua a sol,
ágata ao trigo.

Faringe ventilador cerebral de palavras

2009-09-06T12:17:00.000-07:00

O escorrer dos similares fatos na brisa das horas.
Os transeuntes bêbados, com os cabelos eriçados e acesos,
calcinando suas pegadas na terra mágica,
de onde brotam escadas,
esgotos,
ágata e
magma.

O lento fluir das plantas, com seus mantos de folhas,
alimentando-se de luz. Os caules estelares e sinuosos
subindo aos céus, e as sombrias raízes a migrarem cegas
rumo ao solo vertiginoso,
simbiose,
fotossíntese e
flores.

O ar viscoso sobre a pele, suplicando carícias,
feito um Zéfiro a choacoalhar ervas ao vento,
levando o cheiro do verde às ventas airosas,
onde entranha aspiras camuflada paisagem.
Balance a rede
na cordilheira,
e escute
o zinir dos grilos.

O ritmo da silábica seiva
ligando o motor verbal da faringe
no ventilador cerebral de palavras.

Correspondências ao acaso

2009-09-04T20:52:00.000-07:00

Aturdido na cama me espantam, a calma das plantas e a certeza dos planetas,
que num raro orbe abismal sustente, a leveza das órbitas e a paz dos quintais.
Pasmo com a atmosfera, indago-me sobre a sintonia lógica da natureza:
Que magia matemática harmoniza as estrelas?
Que energias combinam-se a luz veloz e aflita, que transcende o espaço e eterniza a matéria?
Como que pudesse sentir na brisa inaudita, a música cósmica que obscurece-se nas horas.
Poderei supor a exaustão dos cometas ou a morbidez da seiva,
indagar sobre a sílaba, quem sabe, a eloquência dos pássaros, ou os silvos dos lábios.
Sei que permanecemos salvos pelo silêncio inalterável, mas abalados,
com o ruído estrondoso da alma, e as correntes possibilidades,
ilustradas como miragens, ou presságios, que habitam as cabanas vazias, e os mares calmos.
Os arcabouços antigos, e os baús com o cheiro velho da umidade do tempo, padecem,
bem como as gavetas, e as cavernas frias do passado, e o tempo permanece inquebrável,
como um fio insustentável e tênue, com a eufórica agitação de sempre!

Theodor bezellius

Le Fleur je confine

2009-08-14T14:44:00.000-07:00

Hieronymus Bosch - La ville

CALMO CLAUSURO

A flor colhida outrora na original frescura,
agora clama, dada quando não pedida.
A pétala abandonada, murcha, insípida,
exala um ébrio néctar, banhado na secura.

Cálida lótus umectante, envolvida em afagos taciturnos,
arde perdida em chamas, no fogo da aquática ilha,
flutua em paisagens áridas, procurando totens ou plumas,
rastejante inundada na areia, a herbívora víbora diurna.

Na noite fugaz consome os sonhos com suspiros,
e se alimenta da voz ferida, atritada no lençol,
alongando a maciez da melancolia com ásperos olhos,
desgarrando pólen pelos lábios, na inevitável aurora.

A manhã próspera precipita prematura,
num subtil desabrochar antes pulsante,
apenas enrosca a luz contra a cortina,
e deslinda a vida dum calmo clausuro.

CALME CONFINE

"Le fleur récoltée dans l'original fraîcheur,
maintenant il clame, livré quand non appel,
lê pétale abandonnée, il défraîchit mate
il exhale un ivrogne nectar baigné dans la sécheresse.

Cálida lótus humidifiée dans des afagos taciturnos,
il brûle perdue dans dês flammes de l'aquatique île,
il flotte dans des paysages arides, en cherchant totens, ou enclos.
Piège inondée dans le sable,la herbívora vipère diurne.

La nuit fugaz consomme les rêves avec des soupirs,
et s'il nourrit de la voix, des blessés attrition dans le drap
en allongeant maciez de la mélancolie, avec de rugueux yeux
en égarant pólens par les lèvres, dans l'inévitable aube.

Le matin prospère il précipite precoce,
un subtile déboutonner avant pulsante,
seulement enrosca la lumière contre tapisse
et il définit la vie d'un calme confine."

(Théodor Bezellius)

Lumen Naturale

2009-08-04T19:49:00.000-07:00

Rembrandt - o moinho (1650)

FLAMMA PHRÉNESIS

Os crânios ainda que selados, lumen escuros,
por detrás dos claustros olhos, há mais janelas,
que arrancam os batentes e amansam os muros
da engenhosa alma arquitetada em celas.

Na caixa toráxica flui um pedaço do céu e
os telhados roubam-me um filete do fôlego,
na porta, pasmo coração bate, arrítmico tropel,
nos ácidos pés, balões de sangue trôpego.

A delícia na fome é a tormenta das entranhas,
consumir inexpimível sabor de brisa, na ânsia
do frêmito da vida, um frenesi em salivar.

As reais prisões residem na instância da consciência!

mesmo parados podemos sentir o inefável,
ainda que livres em labirintos de faunos.
Será a arte vício de pensar, ou ofício de fazer?

(Théodor bezellius)

ALAN POE

2009-07-09T14:58:00.000-07:00

UM SONHO NUM SONHO

Este beijo em tua fronte deponho!
Vou partir. E bem pode, quem parte,
francamente aqui vir confessar-te
que bastante razão tinhas, quando
comparaste meus dias a um sonho.
Se a esperança se vai, esvoaçando,
que me importa se é noite ou se é dia...
ente real ou visão fugidia?
De maneira qualquer fugiria.
O que vejo, o que sou e suponho
não é mais do que um sonho num sonho.

Fico em meio ao clamor, que se alteia
de uma praia, que a vaga tortura.
Minha mão grãos de areia segura
com bem força, que é de ouro essa areia.
São tão poucos! Mas, fogem-me, pelos
dedos, para a profunda água escura.
Os meus olhos se inundam de pranto.
Oh! meu Deus! E não posso retê-los,
se os aperto na mão, tanto e tanto?
Ah! meu Deus! E não posso salvar
um ao menos da fúria do mar?
O que vejo, o que sou e suponho
será apenas um sonho num sonho?

(Edgar Alan Poe)

ballet aos pardais

2009-07-09T14:14:00.000-07:00

FACE DOS SONHOS

Ousei esquivar-me de sua tez
e de seu semblante vivo,
mesmo pálida
Alvorece
a tugir ocultas vozes
a boca veraz
umedece
e galante engole suspiros,
devolve sons em palavras doces
na língua envolta de néctar e guizos.

Seus vítreos olhos derramam
gotas de luz colorida
que pingam dos cílios
o bálsamo,
e orna irisada
fronte fulgurante
em límpido traço
de sinuosa náiade lacrimal
a berrar em ballet aos pardais,
Edith Piaf!

Seu riso largo,
de lábios e narinas afloradas
a sorrir bastarda
da ninfa Liríope,
deslizando em águas
num sonho
a desvelar
delírios de Nenúfares,
banha-se em luas de mercúrio
lava-se aos pés de centauro.

Suave deleite
em ondas
a galope de cavalo marinho.

vestígios da imagem

2009-06-30T11:57:00.000-07:00

Descubro um vaguear táctil no veludo do muro,
a memória, um rastro dos restos de vida,
um visgo que aviva o velho musgo,
verde lembrança, que desmorona em ânsia contida.

Dissolvo a parede como que coleia o caracol,
rastejante vulto, vago em relevo,
a lesma e suas idéias na concha em espiral,
contornando a leguminosa paisagem, com sebo.

Na quina, o tegume rósea do azulejo
cintilando na vespertina hora, exata,
em que o vidro prisma a luz com gracejo.

Rútila imagem tapume irisada,
a gramínea perdida na matiz do pensamento,
onde a revivescente aurora dormes embriagada.

cúmulos nimbos

2009-06-27T11:31:00.000-07:00

DA TRAGÉDIA E DOS DESTROÇOS

Cúmulos nimbos no assoalho do céu
sugando aviões da rota Rio-Paris,
tumultuando o atlântico à deriva no cais,
mais acumulos de destroços na caixa preta de papel.

Gigante peixe de aço perfurando nuvens,
esquivando-se dos não identificados feixes de luz.
Será dobrar o espaço encurtar o trajeto, dos
que cambaleiam perscrutando o desperdício na paisagem?

Místico supersticioso, tonto de acasos e números,
combinando análises entre pedras e búzios.
Músicas do atrito no vento das chamas de Ícaro
num abismo quase queda, perdidas plumas plúmbeas.

em vão os caçadores de OVNIs e fantasmas
com suas inúteis provas de mero feitiço,
querendo esclarecer a tragédia nos destroços
catando cacos nos cantos que antes não eram vistos.

Amar(é)rado

2009-06-19T19:44:00.000-07:00

APEGO

Amarraste o laço da vida entre os dedos
como quem pendura o arado na rosa,
e fez arder-te a lâmina em segredo,
e afiar a noite amaciando as horas.

Como quem cavaste os céus na terra,
penetras secreta em locas de rio
a perder-se trêmula na esfera,
onde bem vegetas, no cio.

Os seios, de vez goiabas.
Aréolas, talvez amoras.
Será que o sumo do fruto existe?

As unhas azuis arranhando as vestes.
Os beiços bordando arabescos.
Será carmin a cor das bordas?

Os dedos veludos, novelos.
Nas mãos, maçãs tocando violinos.
Serão luvas na pele mordiscando a carne?

RASO OLHAR DE CANOA

2009-06-15T12:24:00.000-07:00

Flutuante tábua de peito no rio,
a escorrer na líquida superfície,
e mover-se alavancada por membros em remo,
como que impelida por um assobio.

Simbila ao vento, num vaguear ermo,
feito ave no assoalho espelho do céu,
a tocar as nuvens, como se na água aterrisse,
e deslize à procura de peixes, sob o aquático dossel.

Arrojar tarrafas, marcando a lâmina em relevo,
com a circunda rede, numa viscosa captura,
funesta pesca de cardumes, quando dá época piracema.
Um fastio de tilápias, surubins, piabas e mandis.

O timoneiro oculta-se da rota, esguio feito acará-bandeira,
e a fatigada madeira escora-se à sombra da ribanceira.

(Telmo)

às vísceras de Lacan.

2009-06-10T11:02:00.000-07:00

HIATUS IRRATIONALIS

Vísceras, escorram em vós o suor ou a seiva,
Formas, que nascidas sejam da forja ou do sangue,
vossa torrente não é mais densa que meu sonho;
E, se não os oprimo com um desejo incessante,
atravesso vossa água, desabo na areia,
onde me atrai o peso do meu demônio pensante.
Só, ele toca o duro chão onde o ser se eleva,
ao mal cego e surdo, ao deus privado de sentido.
Mas, assim que perece todo verbo na minha garganta,
Vísceras, que nascidas sejam do sangue ou da forja,
Natureza, eu me perco no fluxo de um elemento:
Este que aninha em mim, o mesmo vos subleva,
Formas, que escorram em vós o suor ou a seiva,
é o fogo que me faz vosso imortal amante.

(Jacques Lacan-1929) com ajustes na tradução

em fim! mergulho nos pergaminhos digitais!

2009-06-10T09:39:00.000-07:00

Que o lodo da marmórea palavra borrifes
nos vasos e nas rosas quimeras
das janelas de junho, entre abertas.
E derrubem os muros e os tapumes da fala!
os trajes e o escamoteio das vestes!
Pois, erguerei em suspenso profanos versos,
dissipados no ar feito raspas
das idéias de madeira
talhadas pelo escultor.

Telmo Belizário Galvão, saúdo os polvos na roda gigante!